车灯切开雨幕，在湿漉漉的街道上投出两道摇晃的光柱。
雨很大，砸在车顶上噼啪作响，像无数细小的石子。
哈里斯坐在后座，看着窗外模糊的街景。街灯在雨中晕开一团团昏黄的光，像垂死者浑浊的眼睛。
偶尔有行人跑过，披着麻袋或破布，在积水的路面上溅起水花。
城西救济站在德里边缘，原是一座废弃的仓库，砖墙斑驳，铁皮屋顶锈蚀了大半。
华夏军队来了之后，把这里改造成救济站，每天发放一次救济粮，主要是粗麦糊和豆子汤，勉强让人不饿死。
排队的人从仓库门口一直延伸到街角，在雨中蜷缩着，像一群淋湿的乌鸦。
车子在街口停下，雨太大，开不进去。
哈里斯推开车门，雨水立刻打湿了他的帽檐和肩膀。
他拉高衣领，走向救济站。拉吉夫和两个警察跟在他身后，手里提着马灯，光在雨中只能照出几步远。
救济站门口，几个华夏士兵在维持秩序。
他们披着雨衣，枪挎在肩上，但没举起来，只是站着，看着雨中那些沉默排队的人。
站长是个印度人，叫苏雷什，看见哈里斯过来，急忙从门里跑出来，手里撑着一把破伞。
“主任，您怎么来了？这雨大的……”
“今天发的小麦，在哪？”哈里斯打断他，声音在雨声中有些模糊。
“在……在里面，已经分发了一部分。还有一半在仓库里，等雨小点再发。”苏雷什指了指身后的仓库。仓库门开着，能看见里面昏暗的光，和挤在一起的人群。
“发出去的那部分，谁领了？多少人领了？”
“大概……大概五百人。今天来的人多，有八百多。小麦不多，每人只发了一小碗，混在麦糊里煮了。有什么问题吗？”
“小麦可能发霉了，吃了会中毒。立刻停止分发，所有人原地等待，不许离开。
已经吃过的人，集中到一边，有医生马上到，检查症状。没吃过的人，全部登记，名字，住址，家里还有谁。快！”
苏雷什的脸色变了，他转身朝仓库里喊了几句印地语，士兵也动起来，拦住想离开的人，把人群分开。
人群骚动起来，有人质问，有人哭喊，有人想往外挤。
士兵举起枪，枪口对着天空，但没有开，场面紧张得像绷紧的弦。
哈里斯走进仓库，里面空气污浊，混合着湿衣服、汗水和食物馊掉的气味。
昏暗的灯光下，人们挤在一起，大多是老人、妇女和孩子，他们手里拿着破碗，碗里是灰褐色的麦糊，有些人已经吃完了，碗舔得干净，有些人还在小口小口地吃。
看见哈里斯进来，所有人都停下来，看着他，眼神里有恐惧，有茫然，有饥饿催生的敌意。
“所有人，把碗放下。”哈里斯用印地语说，声音不大，但在安静的仓库里很清楚，
“今天的小麦有问题，吃了可能会生病。医生马上来给大家检查。没病的，可以离开。有病的，留下治疗。听明白了吗？”
没有人动，他们看着哈里斯，看着那身灰色制服，看着那双冰冷的蓝眼睛。
然后，一个老人站起来，颤巍巍地举起手里的碗，碗里还剩一点麦糊。
“长官，这碗饭，是我们一家三口今天唯一的一口。
你说有问题，那我们去哪找吃的？我儿子病了，躺在家等死，我孙子饿得哭不出来。这碗饭，就是命。你说不能吃，那我们吃什么？”
人群里响起低低的附和声，更多的人站起来，举着碗，看着哈里斯。
那些碗很破，有缺口，有裂纹，但里面那点食物，是他们活下去的希望。
现在，这个希望被打破了，被一个穿着制服的人，用一句话打破了。
哈里斯看着那些碗，那些脸，那些眼睛里绝望的光。
他知道，如果处理不好，这里会炸。
饥饿的人群，被夺走最后一点食物，会变成暴民，会冲出去，会抢，会砸，会死。
而他的子弹，挡不住几百个绝望的人。
“今天没饭吃的人，明天双倍补发。”他提高声音，
“我以治安委员会的名义保证，明天每人发两碗麦糊，一碗豆子汤。
但今天的小麦，必须处理。吃过的，检查治疗。没吃的，登记，明天来领。
现在，配合检查，就能活。不配合，就是死。自己选。”
人群安静了，他们互相看看，又看看哈里斯，看看士兵手里的枪。
然后，那个老人慢慢放下碗，坐了回去，其他人也跟着坐下，碗放在脚边，低着头，不说话。
沉默，但沉默下面，是压抑的愤怒，是积累的怨恨，是随时可能爆发的火山。
医生来了，是华夏军医，带着两个印度助手。
他们开始检查吃过麦糊的人，看脸色，摸脉搏，问症状。
哈里斯走到仓库角落，那里堆着还没分发的小麦，用麻袋装着，大约还有二十袋。
他撕开一个麻袋，抓起一把小麦。
麦粒颜色发暗，有些长了黑点，凑近闻，有股淡淡的霉味。
不算严重，但确实变质了，如果只是发霉，吃了可能拉肚子，发烧。
但如果掺了别的东西……