叮……
又是一声剑鸣，整个鸿蒙神境在这一声剑鸣声下似乎定格了。
墨尘迈进去的那一刻，他浑身的力量便如决堤之水，轰然倾泻。
不是催动，不是激发……是释放。彻彻底底、毫无保留的释放。
一黑一白两道光芒同时从他体内炸开，在灰败的鸿蒙神境中心撕开了一道不属于任何法则的口子。
光明之力如初升之阳，灼热、炽烈、不可逼视，带着纯粹的、近乎蛮横的创生意志；黑暗之力如亘古之夜，深邃、沉静、不可丈量，携着绝对的、不容置疑的归无意念。
两股力量完全相悖。
在宇宙的任何角落、任何法则、任何定义中，光明与黑暗都是对立的两极，生与死的边界，存在与虚无的分野。
没有任何生灵可以同时驾驭它们……因为光明的本质是否定黑暗，黑暗的本质是否定光明。同时拥有两者，等于同时否定自身存在。
但此刻，在这片连“不可能”都已被否定的废土之上，在这片生死交错、秩序崩塌、法则错乱的禁忌中心，墨尘同时释放了它们。
光明之力与黑暗之力从他的双手、双眼、胸口、眉心同时喷薄而出，不是融合，不是交错，而是同时存在……像一幅被同时展开的两幅画卷，一卷纯白，一卷纯黑，互不侵扰，互不否定，在同一个人身上，同一个瞬间，同一个意志之下，并行不悖。
那一袭衣袍在黑白交织的风中飞扬，一半染成了纯净的白，一半浸透了深沉的黑。
他的双眼一白一墨，金色的那只倒映着神界创世时的第一缕光，墨色的那只倒映着宇宙终结时最后的一丝暗。
他的周身被两股力量包裹，白的在外，黑的在内，或黑的在外，白的在内，没有固定形态，也不需要固定形态。
两股力量化作两道粗壮的、无法丈量的光柱，从他的身体冲向鸿蒙神境的中心。
说来也怪。当它们离开他的身体时，还是两道……一黑一白，泾渭分明。但当它们触及那片灰败的、生死碰撞最为恐怖的中心区域时，整个世界都安静了。
不是真的安静。
是所有的混乱、所有的错乱、所有的疯狂，在一瞬间被某种更强大的东西覆盖了。
就像一张被涂满杂乱色彩的画布，忽然被泼上了墨与白，所有的颜色都被吞没，只剩下黑与白在争夺着天地。
鸿蒙神境骤然大变。
金色消失了。黑色，那种深渊死息带来的、浑浊的、腐臭的黑……也消失了。
神界的生息与深渊的死息在这一刻停止了碰撞，不是因为它们被压制了，而是因为有人在这片废土之上，涂抹了另一种秩序。
黑白。
不仅仅是两种颜色。漫天的黑白开始流动、交织、碰撞、分离，但不像之前的生与死那样疯狂撕咬，而是以一种不可思议的和谐，在这片天地间铺展开来……
像一幅山水画。
极目远眺，那些错乱的空间裂缝变成了墨色的笔触，在白色的天穹上勾勒出险峻的山峰。
那些崩溃的时间碎片化作深浅不一的灰，晕染出远山的轮廓与近水的波纹。
那些疯狂的元素残骸……火焰与冰霜、雷电与尘土……全部被黑白重新定义，变成了画中的点景、飞瀑、流云、松石。
白不是空白的白，是宣纸的白，是留白的白，是“此处无言胜有言”的白。
黑不是死寂的黑，是墨色的黑，是皴擦点染的黑，是“墨分五色”的黑。
灰不是混乱的灰，是黑白交融的灰，是虚实相生的灰，是“此处可隐千山万水”的灰。
整个鸿蒙神境，在这两股黑白力量的冲击下，骤然化作了一幅无边无际的水墨画卷。
那些曾经恐怖到令人崩溃的错乱法则，在这幅画中变成了合理的艺术语言……空间的错位成了构图的奇崛，时间的断裂成了叙事的跳跃，生死的交织成了意境的深远。
而在画卷的最中心，那片原本生死碰撞最为恐怖的源头……
黑白两色在此交汇。
不是碰撞，不是撕咬，不是吞噬。
而是相拥。
就像太极。就像阴阳。就像一枚被宇宙遗忘在这里的、古老到无法计量的黑白轮盘，缓缓旋转着，将所有的混乱温柔地碾碎，再将所有的碎片平静地重组。
墨尘站在那黑白轮盘之下，周身的力量仍在疯狂倾泻，他的身体在以肉眼可见的速度变得苍白……不是皮肤的白，是存在本身的白，仿佛他正在将自己的一切燃烧成这漫天的黑白。
而在那轮盘的最深处，在那生死之息的夹缝中，在那黑白交汇的节点上……
一道剑鸣。
微弱的，沙哑的，像是从极其遥远的地方传来的，又像是从极其深沉的水底浮上来的。
但他在那里。
他在回应。
鸿蒙之灵站在远处，站在这片忽然变成水墨画的天地的边缘，那双漆黑的、没有瞳孔的眼睛，第一次出现了真正的震撼。
他看着那漫天的黑白，看着那缓缓旋转的太极轮盘，看着那个正在将自己燃烧成画卷的墨尘。
“你究竟……”他的声音轻得像一声叹息，消散在墨色的风中，“是谁？”
没有人回答他。
在鸿蒙神境的最中心，在那片曾经连众神都不敢踏足的禁忌之地，只有一黑一白两道光芒，仍在无声地、义无反顾地、疯狂地绽放。
刹那之间，整个鸿蒙神境犹如被一只无形的巨手攥住了咽喉，定格了。
漫天的水墨不再流动……那些墨色的山峰、白色的云霭、深浅不一的灰色晕染，全部凝固在它们被创造出的最后一瞬，如同一幅刚刚完成就被永恒封存的画卷。
风停了。
那种不存在却无处不在的风也停了。
时间的碎片不再闪烁，空间的裂缝不再蠕动，甚至那缓缓旋转的黑白轮盘，都像是被按下了暂停键，所有的转动都冻结在下一个呼吸到来之前。
在这片绝对的、令人窒息的静止中，唯有一个存在还在动。
墨尘的手。
他抬起右手，向着那幅黑白画卷的最深处，向着那道微弱剑鸣传来的方向，缓缓伸了出去。
一寸。
仅仅一寸。
那一瞬间，他的脸色骤然惨白，从血肉深处浮现的死白，像是有某种无形的力量在他体内炸开，将他所有的血色在一刹那吞噬殆尽。
他的身躯剧烈地痉挛了一下，从指尖到肩胛，每一块肌肉都在疯狂地颤抖，像是被无数根看不见的针同时刺入。
但他没有停。
第二寸。
鸿蒙神境的静止在他周围形成了一片诡异到极致的对比……天地凝固如死，唯有那手臂在缓慢地、以一种近乎残忍的速度向前延伸。
每前移一分，他周身的空气中便会浮现出肉眼可见的涟漪，像是有什么极其恐怖的力量在试图阻止他、碾压他、将他从这片天地间彻底抹去。
神魂深处传来一阵尖锐到无法忍受的剧痛。
那不是受伤的痛，不是撕裂的痛……那是被“否定”的痛。
仿佛整个鸿蒙神境、整个生死法则、整个宇宙都在告诉他：你不该在这里，你不该做这件事，你的存在本身，在这一刻、这一寸、这一念之间，是不被允许的。
第三寸。
他感觉自己的指尖正在融化。不是血肉的融化，是“存在”的融化……他的手指不再是手指，正在变成某种介于虚实之间的、不确定的、模糊的东西。
死息无处不在，它们从四面八方涌来，不再是气息，而是实体，是千万只肉眼无法看见的、比尘埃还要细微的虫蚁，钻入他的皮肤、肌肉、骨骼、神魂。
焚蚁。
不是燃烧，是啃咬。
每一寸肌肤都像被投入了烈火之中，又在烈火中被无数只细小的、带着毒牙的蚁虫从里到外地啃噬。
那是一种荒谬到极致的痛……同时体验灼烧与撕咬，同时感受滚烫与冰凉，同时承受“被毁灭”与“被否定”的双重折磨。
他的额头上，青筋暴起如虬龙。汗珠刚渗出皮肤便被某种力量蒸发成虚无，连汗都不允许存在。
他的嘴唇微微张开，却没有发出任何声音……不是因为能忍，而是因为声音在这片被定格的天地中根本无法传播，连他的惨叫都要被剥夺。
第四寸。
他的神魂开始出现裂痕。
那些裂痕并非从外部而来，而是从最深处自己生出的……就像一面承受了太多压力的镜子，终于在某一刻选择了自我破裂。
每一次呼吸，那些裂痕都会向四周蔓延，细密如蛛网，遍布他的神魂每一寸角落。
那种痛不在身体上，不在意识中，而在“他是他”的最根本处。每一次裂痕的延伸，都像是在问他：你还确定你是你吗？你还确定你值得存在吗？你还确定你要继续向前吗？
他没有回答。
他的手还在向前。
第五寸。
第六寸。
每一寸都像一个纪元那样漫长。每一寸都像是在十八层地狱的最底层爬行。每一寸都要付出之前所有寸加起来还要多的代价。
他的身躯开始变得透明……并非鸿蒙之灵那种被死息侵蚀后介于消散与重聚之间的透明，而是被掏空的透明。
他正在将自己体内的一切燃烧成前进的动力：生命、神魂、存在感……所有可以被燃烧的东西，都在这一寸又一寸的前进中，化作灰烬，散落在身后那片静止的水墨天地间。
他看见了自己的指骨。不是皮肤破了、血肉露了出来，而是皮肤和血肉变得透明了，透明的下方是白森森的骨。骨头上也有裂痕，密密麻麻，像是被什么东西啃咬出来的。
焚蚁。
它们还在。
它们无时无刻不在。不在他的身上，而在他的“存在”中。每一只焚蚁都是一个微小的“否定”，它们否定他的血肉、否定他的骨骼、否定他的神魂、否定他迈出的每一寸、否定他想要救出那柄剑的每一个念头。它们啃咬的不是他的身体，而是他的“意义”。
第七寸。
他的意识开始模糊。
不是昏厥前的模糊，而是更可怕的——是在“存在”与“不存在”之间反复横跳的模糊。
有一瞬间他清楚地知道自己是谁、在哪里、要做什么；下一瞬间他就像一块被投入海底的石头，沉入无尽的黑暗中，不知道自己是什么，不知道自己为什么在这里，不知道自己为什么要伸出手。
然后他会再次浮上来，不是因为意志坚强，而是因为那道剑鸣……那道微弱到几乎听不见的、沙哑的、像是从极其遥远的水底传来的剑鸣……每当他快要沉到底的时候，都会轻轻地震一下。
像是在说：我还在。
像是在说：我还在等你。
第八寸。
他的手臂已经完全透明了，只剩下骨骼的轮廓和骨骼中流动的、若有若无的黑白光芒。那光芒是唯一还在证明“他是他”的东西。
光明之力与黑暗之力，这两股完全相悖的力量，此刻已经不再向外释放，而是缩回了他的体内，在他即将消散的存在中，艰难地、固执地、死死地支撑着。
两股力量在他体内争吵、纠缠、拥抱、分离，像一对相爱相杀的双生子，共同维系着他那摇摇欲坠的“我”。
第九寸。
他的指尖触碰到了什么。
不是实物。在那片黑白交汇的轮盘最深处，在那道剑鸣传来的源头，他的指尖触碰到了一种——温度。
冰冷的，像是沉在万载寒冰之下的温度；又滚烫的，像是刚从铸剑炉中取出的温度。两种温度同时从那一个点上传来，像一柄被同时淬入冰水与烈火中的剑。
他的手停住了。
不是因为他不想再往前，而是因为他的身体已经无法再往前了。从肩到指尖，整条手臂像是被钉在了虚空中，每一寸骨骼都在发出无声的哀鸣。
他低下头，看着自己那只透明的手，看着指尖下方那个模糊的、几乎无法辨认的轮廓。
那是剑柄。
隔着生死之息的夹缝，隔着黑白轮盘的旋转，隔着这片被定格的、如山水画般的鸿蒙神境，他的指尖离剑柄，只差一寸。
最后一寸。
而他的身躯和神魂都在告诉他……这一寸，比前面的九寸加起来，还要艰难万倍。